Sie teilen bereits das gleiche Dach. Sie ist fünfundzwanzig Jahre alt, hat gerade eine Trennung hinter sich und nimmt den Raum auf eine Art und Weise ein, als wäre nichts verboten. Er lebt mit seiner Partnerin. Im Sommer reist sie weg. Das Haus, plötzlich zu groß, beginnt, anders zu atmen. In dieser Sammlung von Eva Rossi schreit das Verbot nie: es schleicht sich ein. "Meine Schwester" fängt diese Augustwärme ein, in der ein leichtes Kleid, ein zu langer Blick, ein etwas zu intimer Witz die Verwandtschaft in Verlangen verwandeln. Es ist nicht die Liebe, die sie suchen. Es ist der Moment, in dem sich zwei Einsamkeiten erkennen und akzeptieren, nicht mehr zu heucheln. "Ich habe seit sechs Monaten niemanden mehr berührt", gesteht sie. Die Worte fallen. Danach gibt es nur noch die Nacht, das Sofa und das, was nicht passieren sollte. Einige Geheimnisse, sobald sie geteilt wurden, bleiben wie eingebrannt.
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